Vous avez remarqué qu’on est en plein mois de juillet et que les préoccupations de nos visiteurs ne vont pas vraiment vers la CAO ces jours-ci 
. C’est normal, ça reviendra. Alors parlons un peu de la finale de la Coupe du Monde. 
Il y a des situations où le sort, mieux que n’importe quel scénariste, compose des symétries cruelles, et celle qui vient d’échoir à Donald Trump en est une assez savoureuse pour qu’on s’y attarde.
Le voilà contraint, par la seule fonction et non par l’inclination, d’assister à la finale de la Coupe du monde — lui qui confesse, avec cette candeur qu’on ne lui connaît que dans l’aveu malgré lui, ne rien entendre à ce sport que la planète entière pratique et révère depuis un siècle. On ne traverse pas ainsi, en ignorant tout d’un jeu, sans finir par en inventer les règles à sa convenance : un carton rouge lui déplaît-il, et le voilà qui convoque le directeur de la FIFA, comme on ferait comparaître un arbitre récalcitrant devant la cour d’un souverain qui n’admet aucune contradiction.
Je songe, en l’écrivant, à ce que la comédie du pouvoir a d’immuable : l’homme qui ne supporte pas d’être contredit finit toujours par vouloir corriger le réel lui-même.
Mais l’ironie du sort, qui a le sens de la mesure que le personnage n’a jamais eu, réservait pire encore. L’Espagne — cette Espagne qu’il a récemment insultée, et qu’il compte, je crois, parmi les nations qu’il exècre avec le plus de constance — s’est offert la Coupe du monde. Et elle l’a fait aux dépens de l’Argentine de Javier Milei, cet ami d’extrême droite dont la fraternité idéologique ne lui aura été d’aucun secours sur une pelouse : le football, en cela, conserve une vertu que la politique a depuis longtemps perdue, celle de ne connaître ni les amitiés de circonstance ni les hiérarchies de puissance.
Il y a, décidément, des jours où l’on comprend ceux qui auraient préféré ne pas se lever.
Les meilleurs moments, en portugais brésilien, pour un peu d’exotisme 
